pero te he buscado apartando recuerdos
en una selva ignota donde solo la infancia
podía ser habitante en compañía de culebras
que atraviesan los ópticos túneles de los colibríes
y de tigres buenosmozos que prestan sus lomos
para que los gallos canten sin que se los coma el zorro
Tu voz sería como madre y padre
si hubiera desamparo en la naturaleza
tu voz haría de mango si las frutas desaparecieran
tú has completado las hojas encantadas
para que la iguana coma y sea princesa
y has descubierto la existencia de un planeta
en donde los conejos y las guacharacas
informan a velocidad de charrasca
que las nubes están empollando soberanos aguaceros
No sé si perteneces a la orquídea de monte
al arco iris venezolano que bebe agua empozada
en las hojas de los capachos
a la brisa del mar Tirreno que acaba de irse hace un momento
hacia los ventanales donde un día te dije:
He ahí la resurrección de los sentidos.
Cada vez que uno nace se revelan.
Uno huele, escucha, saborea y se transporta con el alma.
Por eso llevas en tu niñez de Canoabo
el fragante conticinio del jabón de tocador
que envolvía a la niñera italiana,
se grabó en ti su cara florentina,
la noche rondando con sus fauces de horóscopo,
silbidos de yagrumos, árboles de caucho que sangraban nieve,
helechos, guacamayas y orquídeas en lo oscuro;
grandes aves soñando
